Я села на первый самолёт домой. Отчим встретил меня словами: «С возвращением», а потом ударил...

Это больше не твой дом.Так сказал новый муж моей мамы — прямо перед тем, как его кулак ударил меня в лицо.На том же крыльце, где когда-то отец учил меня мерить доски, теперь пахло дешёвым пивом и предательством.Мама стояла позади него, замерла, держась за дверной косяк, будто он мог помочь ей не выбирать сторону.Одиннадцать лет я был далеко, и вдруг стал чужим в собственном доме.Я не стал драться. Просто смотрел на него спокойно, пока его злость наполняла тишину.Он не знал, что всё, что было за этой дверью, уже принадлежало мне.Что бы сделал ты?Ушёл молча или забрал бы обратно то, что построил твой отец своими руками?Когда я уезжал из Мэна одиннадцать лет назад, я поклялся себе — больше не вернусь.Собрал жизнь в два чемодана, сел на последний поезд из Портленда и пообещал отражению в окне, что перестану гоняться за призраками.Тогда мне было двадцать три.Я только получил лицензию архитектора и мечтал доказать, что могу построить что-то своё.Чикаго дал мне этот шанс —