Владимир В. Быстров-Гуров Бегу по аллее куда - то, по крови, что вылил закат… О, милая… страшная Родина, уже ли, кто с нас виноват за беды твои все и горести, за юность… и лодки в пруду, за первый алмаз поцелуев, в ещё не расстрельном саду… Спрошу, да ответа не чаю я… Молчишь благочинная ты… Виденьями таешь прощальная… А я весь в плену маяты. Седые костры над страной облака… А ужас твой - скрасили дали… И Род ничего не узрел с высока - как души твои отлетали… Летели, кто в грязную вату небес, кто в россыпь - под топот копыт… О, где написать, что бы помнили ВСЕ! НИКТО И НИКЕМ НЕ ЗАБЫТ!!! Вернётся, вернётся сторицею прощение палачей и чёрною меткой ли птицею дотронется юных плечей. И… рухнет всё в бездну по - новому наматывая круги… Я вою по месту рождения… И Дух умоляю: Беги! П.С. О, если бы не было вовсе того, что на грезилось мне, я слушал бы сладкие новости о милой, родной стороне. И плакал в далёком забвении – в своём сыто - скотском аду, что я по лугам своей Родины босым по росе не пройду… * 7508 лето - 7.2000г. *
