О, вы, так возомнившие себе

О, вы, так возомнившие себе, С раздутым непомерно злобным эго - Вам не понять бессонницы бесед О Боге, как о первом чистом снеге, Стекающим с моих усталых плеч И тонких рук, взлетающих распятьем, В попытке душу до тепла сберечь, Примерив грубый саван, словно платье, Прошитое неистовством дорог, Исхоженных ногами непокорных, Гремящих новым, бурным штормом строк, Зовущим благовестом колокольным... Вам не понять, как прорастать травой, Тянуться к жизни, улыбаясь смерти, Из пропасти бездонной, роковой, И слышать не своё - чужое сердце. Быть ярким солнцем, проливным дождём, Землёй и небом, полем и рекою. Весь этот мир тобою порождён, Твоей молитвой, верой и покоем. Извечной, непонятною тоской. Дыханием, то гордым, то смиренным, Над суетой бушующей, мирской. И голосом ликующей Вселенной...